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    二楼的书房里，灯亮着。

    姜律坐在书桌前，没有开电脑，没有翻文件。

    他把手机放在桌面上，屏幕朝下，然后盯着手机黑色的背壳看了很久。

    自从那晚在釜山吃完那顿饭之后，他已经很久没有联系那个人了。

    不是不想，是不应该。

    他忘不了，那晚见到她时，空气飘来的风是什么味道，路灯下有几只捕光的飞蛾，那个从黑暗里缓缓现出身影的人。

    是那样年轻的一张脸。

    他怕自己一旦打开对话框，就会忍不住说那些不该说的话。

    他怕自己的理智在听到她声音的那一瞬间崩塌。

    他怕自己忘记——她十八岁，他三十岁。

    整整十二年的差距。

    这种差距让他有一种背德感。

    生长于教条森严的家族里，不允许出现的背德感。

    在别人眼里，这也许不是什么大不了的事。

    首尔上流社会里，老夫少妻比比皆是，五十岁的娶二十岁的，四十岁的娶十八岁的，没有人会觉得奇怪，甚至会夸一句“好福气”。

    但他不一样。

    他是姜律，他不仅是心理医生。

    他还是姜从益的儿子。

    生长在韩国最古老的医学世家的孩子，从出生那一天就知道，得体面且规矩的过一辈子，任何逾矩与不妥当，都是被严令禁止的。

    他的身份不允许他做出格的事，不允许他冲动，不允许他因为“心动”就去做那些“不该做”的事。

    他拿起手机，翻过来，屏幕亮了。

    他和她的聊天记录还停留在几天前。

    最后一条消息是她发的，一个表情包，一只猫在挥手，配文是“晚安”。

    他想起她的声音，在夜里，听着她的声音，像诱人的低语。

    但她的脸，却像被晨雾浣洗过的栀子。

    那样清透的明亮的美丽。

    他不知道哪一个才是真正的她。或者，两个都是。

    姜律把手机翻过来扣在桌上，靠在椅背上，闭上眼睛。

    他在想她。

    身为心理医生，他几乎从交谈的几句话里就能捕捉到她有心理方面的疾病。

    她在电话里的语气变化，她说话时的停顿，她选择用词的习惯——那些都是线索。
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